[Sans Titre]

Un texte de raido, publié le mardi 21 août 2007

Dans l'effluve chaude et moite du temps, je m'apprivoise un espace où me dessiner les contours d'une brume pourpre et azur, opaque sous les doigts de l'inexpérience de dix-huit étés.

Dites-moi au-revoir, je m'enveloppe pour un quart-d'heure ; de mon souffle fiévreux je perce les bulles de cette huile d'inconscience... Le barrage brisé, je reste seule sur mon île atmosphérique... pour un quart d'heure : la marée remonte.

Je ne sais toujours pas nager, et je voudrais qu'une âme égarée m'invite sur son coquillage, et voguer sur la houle des nuits.

Alors pour attendre, je m'isole un autre quart d'heure dans mon filin de brouillard aux odeurs de vie déracinée.

28/03/02

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